Легкий туман, застилающий поле,

Слабый свет солнца, и дождь моросит...

Странное чувство: «я здесь поневоле»,

Нет, мне не место средь мнимых обид.

Что я здесь делаю, в латы закован,

Глядя сквозь глазницы в туманную даль?

Сжимай свой меч, я к земле как прикован,

Нет, это не страх... То скорее печаль.

Здесь каждый себе утешенье находит,

От мира бежит, закрываясь щитом.

И каждый сюда за надеждой приходит,

О том, что нашёл на земле этой «дом».

Но я почему кровь пролить собираюсь?

Что я здесь ищу, что загнало сюда?

Зачем перед битвой всегда умываюсь,

Так, словно домой не вернусь никогда?

Когда-то любил я мечи и доспехи,

Учил себя жить, так как должен любой,

По совести, чести, чтоб моей жизни вехи

С поднятой всегда принимать головой...

А что же сейчас? Неужели я смерти,

Ищу каждый раз пропуская удар?

И кто же, как я, так судьбой своей вертит,

Себя уверяя, что в этом мой дар?

Нет, нужно собраться – стену стали вижу,

И краски щитов, гомон зрителей, смех,

Я как гладиатор, весь мир ненавижу,

Свободы ищу... Не подвёл бы доспех!

И всё закружилось: стальная лавина,

И гомон и крики, треск копий и стрел,

Мечи и щиты, и друзей моих спины,

И чувство, как будто пришёл на расстрел...

Глаза открываю. Кружится всё лихо,

Лежу на земле, кровь лицо заливает,

И лёгкий снежок с неба падает тихо,

И танец из красок мой взгляд затмевает...

Всего лишь игра, что людей развлекает,

Такой она кажется, только пока,

Ты кровь не прольёшь, как то часто бывает,

Пока не почувствуешь холод клинка.

Играя со смертью, ты цену узнаешь

Для жизни, себя, для всего, что вокруг...

И после о риске своём забываешь,

Ты просто уходишь...на следующий круг.