«Предательница! Как могла
Ты padre нашего предать?!
Он был для нас земля, вода,
Он даровал нам благодать!
И что с того, что не давал
Он мыслить нам? Ты не поймёшь,
Что Истину лишь он познал,
Всё остальное просто ложь!
Но волю ты дала уму,
Отринула его наказ!
Дерзить посмела ты ЕМУ,
И подала свой дерзкий глас!
Ты верила в СВОИ мечты,
Ты шла по ложному пути.
Не Истина! Не Ангел ты,
Ты Ведьма! Ты должна уйти!
Эй, Марк, а где тот молот был?
Ах да, вот он, в углу стоит!»
О, этот фанатичный пыл…
А «Ведьма» вот она, лежит!
«Давай! Ногами! Да! В живот!
Вот так! По черепу! Да! ДА!
А где, позвольте, молот тот?
Эй, Марк! Тащи его сюда,
Колоть, рубить, рубить, колоть!..»
И не находят лучших слов…
Так голубицы белой плоть
Рвёт свора глупых чёрных псов…
Не воин я, я менестрель,
И я не мог её спасти…
И всё, что остаётся мне
Лишь песню к небу вознести...
| 
